Что хотел бы ты еще, дорогой,
Что бы сделала я для тебя?...
Летела к тебе, бежала...
Быть с тобою?
Была...
Целовать?
Целовала...
Ну, быть может, недошептала...
Но ведь ты понимаешь меня, как себя...
Знаешь, дорогой, я устала,
Безнадежно устала...
Глаза мои - две дождинки грозы ноября...
И сгорает, пылая тобой плоть моя...
Мало?...
Услаждать свою значимость хочешь любовью моей?...
Разбросав по колодам моих королей...
Не пристало...
Что хотел бы ты еще, дорогой,
Что бы сделала я для тебя?...
Может стоит узнать,
Что хотела бы я?...