Бродвейские склоны
в мерцанье неона,
Ни входа, ни выхода
- жизни труба.
Где шустрая молодость
в пьянстве и стонах,
шутя раздевает
тебя у столба.
Как стриж быстрокрылый
по черни прожилок,
по мраморным плитам,
назад и вперёд,
Кому-то на праздник,
Кому-то в могилу,
последние силы,
а вдруг повезёт.
Но мы без печали
обиды глотали,
и всё же играли
в запущенный сад,
Он щедрый на пышность,
трещоток и вспышек,
коварный и хищный,
людской маскарад.
Задаток на старость,
чтоб не вспоминались
уныло текущие
серые дни.
Букет поцелуев
в тебе нарисует
шедевры
оставленной
в прошлом любви…