Мне не постичь полночных Ваших откровений,
когда Вы бредите давно затёртой мыслью
о своевременности страхов и сомнений,
о целомудренности и глубинах смысла…
Когда в бокале Вашем (с отблеском респекта!)
затосковавшая оливка вдруг прокиснет,
Вы поспешите прочь - в огни ночных проспектов,
грехопаденья избегая, - шагом быстрым...
Но только холод в ярких отсветах неона,
и липкой ночи Вы совсем неинтересны…
Мне вторит лестница в подъезде из бетона:
«Вы вряд ли счастливы...
но правы - это лестно...»