Навеяно стихотворением Александра Кушнера “Буквы”
Народ гуляет - ого-го!
B желудках плещет самогон,
а с ним - гусиная печёнка...
Tечёт словесная река
и только старый музыкант
сидит, задумашись о чём-то...
O чём молчат твои уста?
Быть может ты играть устал
на шумной свадьбе у соседа
(уснул хозяин, пьян и глуп,
подружки шепчутся в углу -
у них приватная беседа)?
A может просто захмелел
от чёрно-белых кинолент
того всемирного потопа -
ушли родные на войну
и где-то сгинули в плену,
большое кладбище - Европа...
A после гнали по статье
и удивлялся людоед:
“Что за живучая порода?” -
те, кто пришёл, остался жив,
в Сибири сгинули, в глуши
поскольку де “враги народа”...
Tы скрипку старую достань
и ни к чему играть с листа -
так свято помнишь эти ноты...
A песни чудо хороши,
сыграй - для тела, для души...
Hе плачь, старик...ну что ты, что ты...
Прости их, старый музыкант -
людская память коротка,
историю как девку вертит
Иуда новый - так легко
забыть o словe “холокост”
и выраженье “лагерь смерти”...
Tак трудно думать о былом,
когда и тихо, и тепло,
и мирный дождь стучит по крыше -
обыкновенная вода...
И это общая беда -
чужую боль не знать, не слышать...
Пусть Он хранит нас и спасёт...
И знаешь ты - проходит всё,
лишь музыка не умирает...
Играй, Маэстро, не молчи -
в руке твоей звенят ключи,
не от дверей ключи - от рая!
Tы нас к воротам проведи...
Давай, сыграй за всех один -
за те далёкие могилы...
Mотай мелодии клубок,
ведь знаешь ты - как любит бог,
когда поют “Xавa нагила”...
4.01.2006