жизнь - не отрада, что с ней сделаешь?
Как памятники люди холодны,
А ты, глупышка, всё же веруешь,
Что их сердца оттают до весны.
Как ошалевшая бежишь за ним тропинкой,
Как лёд впиваются его слова в груди.
А слёзы тлеют догоревшею тростинкой,
И снова слышишь догоревшее "Прости"...
И снова веришь, снова дышишь смертью,
И заново плетёт-мутит он в сердце ложь.
А ты живёшь как Дева-мать на паперти,
И никогда от его сердца не уйдёшь...
И даже когда время уходить на небо,
Ты его сердце аду не отдашь...
Он за твою любовь не скажет и "Спасибо",
А ты любовь свою годами не предашь...