Николаю Симонову
Мир, как шлюха, меняет обновы.
Город мой, - это форменный срам!..
И печально вздыхают коровы,
По трамвайным шагая путям.
Разбивая копыта о рельсы,
Безнадежно буренки мычат,
В их потухших глазах иудейских
Остывает горячий закат.
А на улицах тех пролетарских -
Жалкой грыжи фабричных махин -
По-холопски живут, не по-царски,
Как картавый сулил господин.
Не сказать, чтоб из грязи да в князи,
Обметала проруху трава...
Но распались былинные связи,
И в осадок упали слова.
Здесь сплошные разборки и драки.
Здесь снега по полгода метут.
Здесь, как люди, звереют собаки,
Здесь вчерашние песни поют...
Мне твердят: «Что ты попусту споришь!
Упованье на чудо уйми!..»
Я молчу,
а вдали тяжким морем
Нижний град равнодушно шумит.