Как же трудно найти мне Ваш почерк в тетрадке.
До войны, мы писали в нее, до войны.
Времена, времена и мечты тогда были в порядке,
И вперед торопились все те же, все те же часы.
Нам казалось, что жить на земле слишком просто,
Хоть порой утешили себя слезами любви.
На одной, на одной стороне было солнце,
На другой - бесконечные юности дни.
Но в потоке, ночей летним эхом скитаясь,
У родных берегов появилась чужая тоска.
И когда мы прошлась, прощались в то утро,
Каждый думал, что кончиться быстро война.
Уходили юнцы, вновь мечтая вернуться,
Но, вернуться не просто, не просто вернуться с войны.
И, назло всем годам, их мечты остаются,
Остаются в солдатах, в солдатах страны.