О, как мало поэтов на нашей земле.
Ровно столько, насколько хватает любви.
И бледнеет бумага на чистом столе
От стыда за проклятие нашей крови.
Слишком много насилья и мало добра.
Мы привыкли, что зло побеждает его.
Лишь усилием воли поэт и пера
Продолжает вершить чудеса. Оттого
Он спасает всех нас от засилия тьмы,
От разгула страстей, и стихий, и невзгод.
Боже, как же он прав. Как неправы все мы -
Богатеющий, нищий и всякий народ.
Оглянитесь вокруг, берегите сердца
Тех людей, что не спят, страдая за нас.
Наш удел - мирно жить и дремать без конца.
А поэта свеча догорает за час.