За окном не было вечера, был только воздух,
Отрешенный и внешний.
Любая мысль казалась бы поздней.
И хотелось писать стихи цвета черешни.
Но стихи не писались. Сути не было. Было
Ничто и ничто комнату наполняло.
Я перечитывала в сотый раз "Выше стропила,
Плотники!". Мечтая под одеяло -
Спать, но зачем-то пытаясь
Написать стих, ибо давно не писала,
Я все явственней чуяла, что недавно устав от мая,
Я и от себя, майской, устала.
И пора пережиток прошлого, как излишек
чувства забыть, отравившись вдоволь.
я не хочу становиться мышью.
пора писать о вечности и о вдовах,
о мире вообще, а слезы, боли и чувства,
вернее, карамзинскую чувственность "Бедной Лизы"
отложить до лучших времен, когда сгусток
житейской мудрости через годы под башней Пизы
Позволит не презирать своей ностальгии,
и я разучусь быть неудачной актрисой.
А пока я буду писать другие
Полустихи, под рифму шлифуя мысль.