как странно легко свою душу отдать
тому, кого рядом не может и быть.
мечте, что не сможет надежд оправдать,
но мягкое сердце не будет долбить,
как теннисный мячик, швыряя его
о грубые стены, в которых живёт,
о гнева углы и тщеславья свого.
он в душу не лезет. он смотрит вперёд,
скользя на волнах протекающих дней,
искусно и ловко скалы избежав,
и сколько ни хочешь, прибой, камни бей,
он гордо войдёт в новый день, зубы зжав.
а в них сигарета, чей синий туман
с реальностью в горечи сходен своей.
в руках - третий глаз, что судьбой ему дан,
чтоб им отразить мир гнетущих идей.