По закоулкам и дворам,
Где судьбы пишут на заборах
Пройдись-ка, друг мой, по горам
Межгалактического сора.
Они расскажут, не солгут,
Без подоплеки и подтекста,
Кто — есть, а кто — пустое место,
Кто — жупел, а кто просто — шут.
Растет, как реденький пырей
Там наша будущая смена:
На створках выбитых дверей
Следы культурного обмена.
Напоминая дикарей,
Сидят на корточках мужчины,
И пьют, и курят без причины,
В ногах разбитых фонарей.
Глядят седые старики
Из окон, склеенных клеенкой,
И осовелые подонки
В подъездах греют кулаки.
Ржавеет ржавое. Блестят
Машины из чужих галактик,
Да объявленья частных практик
Бумагой финской шелестят…
Когда-то этот двор был наш,
Мы жили по его закону
И, как телята по загону,
Скакали в нем, впадая в раж.
В другом дворе, где три сосны
Еще поют скрипучим хором,
Мы брали девочек измором,
Когда дурели от весны…
А в третий двор я уходил
Умнеть, к взрослеющим ребятам,
Где Окуджава с нашим братом
О чем-то вечном говорил…
Чужими стали те дворы,
Давно сбежали мы из круга
И, отдаляясь друг от друга,
Забыли правила игры.
Не знаю — прав я или нет,
Но в суете ища признанье,
Теряем мы свое призванье,
Что обрели в начале лет.
Порою, чтоб себя понять,
Забросить нужно дел свой ворох
И в закоулках погулять,
Где судьбы пишут на заборах…
18.03.03