Под этот дождь осенне-зимний,
Когда не сразу я засну,
Мои стихи шеренгой длинной
Слетятся к дому моему
И будут всё кружить, петляя,
У изголовья моего,
И утром, тщетно вспоминая,
Я вновь не вспомню ничего;
Они уйдут, как хвост кометы,
В дневной привычной суете,
Но ночью, не включая света,
Услышу снова строчки те:
В них звук шагов и шорох платья,
И листьев заоконный шум,
И всё, что не смогла сказать я –
Фантомы одиноких дум.
А завтра вновь, кружась, как птицы
Всей стаей, прилетят сюда
Стихов не спетых вереницы,
Не оставляющих следа…