***
Аптека. Улица. Фонарь.
Здесь все рождает пантомиму.
Рассвет, отточенный, как сталь,
Топорщит выгнутую спину.
Снег нереален. В тишине
Тебе доступен лучший выход.
И тонет, загнанный в каре,
Твоей души последний выпад.
И светофор, как часовой,
Стоит у края перспективы.
Зелено-красно-желтый крой,
Мундир с асфальтовым отливом.
Москва субботняя пуста.
Молчит, мигая, телевизор.
Закончен год. Исход поста.
Белеет ночь. И стих написан.