Бывает, много лет проходит,
Прежде, чем что-то на ум приходит,
Прежде, чем все же до нас доходит,
Что же в душе нашей происходит.
Что же в душе и мыслях творится,
Будто там улей пчелиный роится.
Ты понимаешь, что так не годится
И заново как-то охота родиться.
И вот, разобрав в голове бардак,
Может случиться, что друг - это враг,
Все чувства большие - просто пустяк,
А что не любила раньше - ништяк.
Чтоб разобраться, поставить точку,
Совсем не одну ты потратишь ночку.
В итоге ты плюнешь на заморочку
И больше не будешь думать вообще.