От колыбели до склепа
в серой дорожной пыли
ходим под молотом неба
по наковальне земли.
Носятся жгучие искры,
и раздувает меха
горна, гранённого риском,
сильная чья-то рука.
В этой пожизненной кузне
пламени не затушить:
каждый – не больше чем узник
вечной закалки души.
Душу то выбелит холод,
то отогреет тепло...
Вновь опускается молот,
плюща греховную плоть!