На одной беспокойной площади,
Среди шума людей и машин,
Словно образ, пришедший из прошлого,
Из толпы рвался голос один.
Это скрипка рыдала и пела,
А скрипач был беден и сед.
Они вместе поведать хотели
Про исток человеческих бед.
Ни про имя свое, ни про отчество
Не рассказывал бедный скрипач.
Он лишь пел про свое одиночество
И про тяжесть людских неудач.
Пел о радости недолговременной
И о счастье, продлившемся миг,
О мечтах, безвозвратно потерянных,
Не сумел умолчать старик.
Его скрипка стонала, как ветер,
И металась, как парусник в шторм.
И, казалось бы, нет на планете
Тех, кто не был бы ей поражен.
Но суждение это обманчиво -
Все черствее людские сердца.
Вот уж дождик накрапывать начал,
У скрипача уж устала рука…
И постепенно, все ближе к вечеру,
Станет пустым городской квартал.
И скрипачу уж тут делать нечего,
Скрипку в футляр он свою убрал.
И ушел он под светом окон.
А мелодию песни той
Будут помнить лишь улицы мокрые
Да деревья под майской листвой.