Ты пишешь письма в сны мои цветные
И ставишь пьесы по мотивам снов,
И рукоплещут им театры мировые
Пока я сплю, в уюте чердаков,
Где ветреные фрески паутины,
Не заслонят застывший вечер синий,
И старых кресел, вытертые спины,
Хранят еще изгибы чьих-то линий.
Я выхожу, раскачивая переулки,
Плутаю в них, не узнавая букв в афишах,
А острые плакучие сосульки
Уже задумались кинжалами на крышах.