Я, право, не поэт. Мне рифмы новы.
Тоске своей, изложенной как есть,
Я подарю анапеста оковы.
И строки дактилем – нелепая, но месть.
Нет-нет. Я не хочу сравниться с вами.
Здесь гениев карандаша не счесть.
Однако я упорно вечерами
Терзаю MS Word, чтобы превесть
Ещё одно нелепое создание.
Ещё одно творение - у ног.
Расстроилась Ахматова бы Аня
Повесился бы сам товарищ Блок...
Белинский и Жуковский, право слово
За водкой побежали в магазин...
Навстречу им уже с полулитровой
С дурацким смехом мчался Карамзин...
Цветаева (моя родная тезка)
Не выдержала имени позор.
И поклялась, так вычурно и броско
Что от бездарности моей ей финиш скор.
Не знал Вольтер, ни Алигьери Данте,
Что через сотни лет на свет родил
Убожества пример. Maria Santa!
Писал с меня Чуковский «Крокодил».
Я негодую. Глупая бездарность!
Ну не умею я писать. Да-да, совсем.
Засну под утро – вижу - благодарность.
«С теплом, соседи по палате номер семь...»
Ужасной рифмой я унизила полмира.
Мой проклинают примитивный слог
Любители Бокаччо и Шекспира...
Но по ночам мне снится ... Саша Блок.
...
. 2007-01-20.
(отнюдь не № телефона)