Кривых берез переплетенье
Хранит печать прошедших лет,
Здесь запах ладана и тленья
И память тех, что с нами нет.
Они несуетно и странно
На нас глядят из-под земли,
Не сознавая, что так рано
И неожиданно ушли.
Проходит всё. И мы проходим.
И холод в сердце от того,
Что утекают наши годы,
Мы были – нет нас! Ничего...
Лишь бугорки седой землицы –
На каждом, сквозь былинок прядь
Людей ушедших светят лица,
А души их уж не понять...
28.05.96.