Я, конечно, не ангел,
а тем более нынче бескрыл.
Не с того ли и строчки
о любви неизменно греховны.
Заменить бы слова,
да на споры растрачен весь пыл
Обожжённого сердца,
и приходиться злиться по новой.
Ворошить старый пепел
и выгадывать на мелочах,
Притворяться собой
потакая друзьям и рассудку,
Слепо верить закату,
купаясь в холодных лучах,
Отвлекая на жесты секунд
утомлённые сутки.
Пригласят ли на ужин,
не свои, открывая врата,
По-хозяйски шурша
в закромах приготовленной речи?
Только, снег за окном,
по причине, что всё маета:
И крамольный финал,
и лукавая вспышка предтечи.
Вот и весь монумент,
посвящённый движению вспять.
Вот азартное племя зевак
приближается скопом
И, любуясь в прицелы,
начинает на зренье пенять,
Так как лики судьбы
маскируются под гороскопы.
Разгадайте меня
в закоулках простых словарей,
Между “здесь” и “вчера”,
где саднят ежедневные раны,
Где гундосят ветра,
но ещё не погасла свирель…
Я, конечно, не ангел,
но и в черти записывать рано!