твой деревянный образ плачет любовью
сгорая у муз на плечах тону под простынею
мои сады в плодах что кровоточат чернилами
ты знаешь что сквернослов но продолжаешь миловать
прости я шел по цветам но не дошел до нектара
мало ли кто там пронес манну сквозь нирвану
а я царапал щеки и не винил строго строки
ведь не ищу здесь выхода мне хватит и вдоха
мой бог я слишком часто доставал вопросами
и голос мой не менялся от возраста
вот знак вот судьба все так просто
ну укажи может я зря пьлюю стихами и прозой
может зря жую бумагу ставлю метки в мыслях
когда поэты бедны их песни не помнят компакт диски
временем слижет мои рукописи к обеду
и только ты вспомнишь эти куплеты