Каким предчувствием блестят
Твои цыганские маслины.
О нет! Они не половины,
А всё, сполна, они хотят…
Так смотрит медленный удав
На мельтешение крысенка,
Или гурман – на поросенка,
Спиртному должное воздав.
Все замечательно, как встарь,
И протокол все позволяет,
Но что-то хвост мой не виляет,
Души болтливый секретарь.
И что-то в воздухе не так,
Душа предчувствием томится:
Ей, как всегда, плохое мнится,
И страшным кажется пустяк.
Сопротивляться нету сил…
Но гаснут чудные маслины.
Язык мой – ком застывшей глины,
Я даже имя не спросил…