Климакс в творчестве.
Раньше я бывало сразу
три страницы вмиг писал,
А теперь заглавье песни
целый месяц сочинял.
Прежде я, как заведенный,
стих писал про жизнь, про смерть,
А теперь я забываю
выключать в сортире свет.
Вот такая закавыка,
вновь прозаиком я стал.
Впрочем, с прозой тоже плохо, -
климакс в творчестве настал.
Мысль одна меня все гложет,
хоть неделю я не пил:
Может вовсе бесталанным
жизнь свою всегда я был?!
