С постылой подними глаза
Колышет ветер образа,
Такая блажь в миру, что духа
Отказывают тормоза.
Всё чередом своим идёт:
Кто льёт, кто мелет, кто куёт
Но патронирующий образ
Мне приобщиться не даёт.
И в этом кроется подвох,
Самодостаточен и строг
Наш мир, а может равнодушен,
Как к узникам своим острог.
И выверен житейский спин,
Судьба наследует причин,
И пожинается сегодня,
Всё, что посеяно в почин.
Живут с несбыточной мечтой
И малодушный и герой,
И создают себе кумиров
Ранжиром, подходящим в строй.
И я себе, в конце концов,
Приятных станом и лицом
Создал, и чувствую немного
Себя хоть в чём-нибудь, творцом.
И потому, порой молюсь,
Чтоб не распался наш союз –
Единственный в судьбе подарок,
Которым я не нахвалюсь.