О милый редактор, поэт не невольный
Я пред тобою, не то чтобы школьник,
Я проводник, той идеи и смысла,
Что в мозге моем, как заноза зависла.
Писать про любовь, что бывает прелестней?
Немало напето, ей песен чудесных...
И надо ж, глядите, на зло как всегда,
На цех ваш почетный, грядет вновь беда.
Он молод, не глуп и не видит формата...
Куда там константам, тут льется соната!
Души своей крик, Он в угоду судьбе,
Тебе позволяет, охаять везде...
Никто не узнает его по стихам,
Да это не он, а какой ни будь хам!
Его мы ценили за честность и ум,
А тут брат такое... Пойду и налью...
Свихну свою шею Я в дебрях формата.
О где Ты, души моей дивна соната?
Словечки от сердца, заменим на штампы.
Читали недавно, мы Мандельштамма...
И будет так ровен и чист как снежок
Красивый, форматный, но скучный стишок...
Поэт-правдоруб, погоди не спеши,
И мысль свою до конца доскажи!
Ты нам интересен, постой не беги,
Пошли Ты форматы и вольный иди!
Долой амфибрахий и скучный хорей
Ты только душою своей не старей!
Попробуй, прости от души, этот мир
Пророков при жизни так мало, смирись!
И стой на своем, хоть пока не кумир.
А надо ль оно? Будь уверен, не жмись.
Души твоей муки, оплатят потом,
Быть может лишь внуки, а мы пропоем
Попсы три аккорда, с претензией смысла
Увы наша жизнь, безнадежно прокисла...
О милый редактор, прошу Я, оставь
Как милую звал, вспоминая Я старь
ЕЕ незабвенно венчал Я венцом!
И правда тут в том, что Ты здесь не причем...
Но с фактами спорить - себе лишь во вред.
Ты прошелся на славу, оставив лишь тлен
Идея жива, но метафор забвенье
Лишает меня, островков вдохновенья…