или

Мысли смертны, а лето в разгаре
Как костер, угасающий медленно
Фотографию пламя старит
Новый день будет, кажется, ветреным
Снова волосы медной пылью
Покрываются в кузнице дней
Я умру, наверное, или
Стану капельку стервеней…