Интересно, а как же большие поэты,
Тоже в кухнях под утро
С больной головой?!
Взавивочку.
Рыскаю.
роюсь,
рожаю и рву,
Режу себя,
оставляю на завтра.
Как же у других-то?
Если так же тяжело, то зачем?!!
Вот так напишешь,
А она читать не станет...
Некогда!
На другом краю души,
Где чужие не бывают,
Ты тихонько подыши
На стекло морозным утром.
И в оттаявшем кружочке
В желтых пятнах потолок
И твои больные почки...
Утро после дня рожденья
Наступает, как на шею
Каблуком,
носком,
коленом.
Если я тебя согрею,
То тепла уже не хватит
На двоих и я замерзну.
Будешь плакать на поминках?
Кстати:
Добро люблю я делать даром,
За совесть делать, не за страх.
Горит одна звезда Жерара,
И та на коренных зубах!
Далее:
Поэт отыскался в сортире
С блокнотиком в правой руке,
Почтовая, 24,
В блокноте стихи про любовь.
Более:
Трудно садомазохистам
-Всегда хочется по любви,
И постоянно получается по морде!
Вопрос:
Народ интересуется: «Кого это ветра' на юг унесли?..»
Они, что, слепые?!!
То же:
- Обедать будешь?
- Угадай с трех раз!
Coda:
А как же все-таки другие? Неужели тоже мучаются?! Ну, тогда будьте счастливы, ребята!