А у него привычка: прощаясь, смотреть на губы,
Легко сжимать ладонью мои запястья...
Он до сих пор открыт, он прощает грубых,
Он пишет прозой и, расставаясь, желает счастья.
И от него, как в первый день после долгой хвори,
Как будто легче дышится и поется.
Он может запросто выдумать в ванной - море
И предложить в подарок кусочек солнца.
И, глядя вдаль напряженно, расправив плечи,
Он просит спеть о далеких жарких странах.
А у него в карманах прячется вечер.
Любимый, ветреный, гордый, тихий, странный...
_______________________________________________