Стояла на Цветном
и думала о том,
что бесконечна цепь разлук и встреч -
так странно...
Какие-то стихи
(вновь скажут, что плохи)
цеплялись, как грехи,
лились, увы спонтанно.
Едва ли кто поймёт,
что мёд такой же лёд,
как спорт, всего лишь сорт
для заполненья сердца.
А муза надо мной
порхала - Боже мой(!)-
Цветной, как разум мой
засыпав терпким перцем,
огнём, и колдовством,
ехидством, озорством
и жадным жгучим сном
...
а я на табуретке
в кафе у мостовой
подумала: "Какой
цветной бульвар Цветной...
...на самой серой ветке..."