Севке
Бедный мой Йорик, пыльный и ветхий череп
вряд ли – поспорим? – будет спасен леченьем.
Вот он стоит на полке, приятно-гладкий.
Значит, не будет толку глотать облатку.
Фрики за тридцать – куда уж теперь-то деться?
Просится рифма… ладно, пускай – п…ц нам.
Те, кто приходят после, навряд ли хуже.
Время глодает кости, бросает… ну же!
Плач телефона – опять неполадки связи.
Писем вагоны из внутренних наших азий
в полном молчанье оленей привозит Санта.
Но не вручает – «убытие адресата».
Cos альфа все злее, но мы старались.
Ихним «харлеям» ни в жисть не догнать «Урала».
Cos бета… давай прогуляем школу.
И сигарета чертит на небе сполох.
24.01.07 г.