За Есенинским городом, грязным, ухабистым
Опускается пьяный синюшный восход.
Из его липких пальцев луна вырывается,
Начиная скупой, еженочный обход.
Она светит холодною, душною влагою,
Подворотни полня перегаром гнилым,
Свою рыхлую кожу, сухую и старую,
Шёлком грязного, пыльного смога прикрыв.
Ах развратница, ах постылая!
Что ты сделала, дура, с поэтом веков,
С волосами, как рожь золотистая,
И очами – как цвет васильков…
И я слышу, как где-то в дали,
Пресекаемый рёвом авто
Расползается пламенный крик,
Плачет Родина – мать его.
Исковеркано сердце,
Разодрана плоть,
В голове- жуть,
Ах, Есенин,
поэт
Ты был прав-
Не вернуть
Васильков,
Не вернуть,
Не вернуть…