Есть поэты, как птицы над кручей,
Взлет которых изящен и прост.
Им не надобно рифмою мучить
Утомленный в бессилии мозг.
Там, в ломающем крылья потоке,
Перед ликом событий земных,
Они тоже немножечко Боги,
Хоть совсем не похожи на них.
И осанкой своей, и обличьем
Все они из трудяг- мужиков,
И не веет бессмертным величьем
От прокуренных их пиджаков.
Их никто не зовет господами,
Их прессуют в вагонах метро,
Но божественный свет ниспадает,
Коль берутся они за перо.
Строки их, как отлитые лягут
В наши души венец за венцом.
Вроде пишут пером по бумаге,
А выходит – по сердцу резцом.
Есть другие, чьи куцые крылья
Могут только одно день-деньской:
Молотить по земле,
В изобилии
Выбивая строку за строкой.
И слова все верны в этих строках,
Но поток их обильный похож
На ручей, что журчит недалеко,
Но воды из него не попьешь.
Не лелею лукавые мысли,
Я и вправду не знаю пути,
Как угнаться за теми, кто в выси,
Чтоб крылом по земле не скрести.
Кто-то скажет: - Работать до пота,
Жечь глаголом, взывая к добру
Только где ж ему взять, доброхоту,
Эту самую Божью Искру.
Не купить, не разжиться с летами,
И хоть тыщу листов испиши,
Но, увы, без нее не летают,
Без пылающей крохи души.
И творят они разные строчки:
Одному небеса по плечу,
А другой просто падает с кочки,
И ликует при этом: - Лечу!
Как частенько случалось мне тоже
Лбом с размаху втыкаться в траву.
Стыдно, больно, но тянет до дрожи
Хоть на миг еще взмыть в синеву.