Вдышаться в запах сна, пока им бредит разум,
пока за дрожью век мерещится простор.
Не открывая глаз, слов свиту несуразных
летящему во весь немыслимый опор
сну-всаднику послать… За пыльною помехой,
мелькнет в последний раз неверный силуэт…
Лишь только бы успеть, пусть не свирель, но эхо
её запечатлеть - извлечь на божий свет,
хотя бы отзвук сна, пока есть миг, чтоб речью
поведать разговор реки и тростника,
покуда может речь являть язык скворечий,
плеск пядениц в пыльце, пульсировать в висках
густой волной стыда, невыразимым раем,
и жалить, и живить, созвучьем рай сопрячь
с ранимостью… Простор колеблется, сгорая,
и не остановить несущегося вскачь…