Я давлюсь слезами втихомолку.
Многие рыдали, да без толку.
Многие орали, да что проку?
Наглухо закрыта дверь к Пророку.
И не достучаться, не добраться.
Там, за дверью, нет Пророка, братцы!
Мистику оставьте тем, кто слабый
или тем, кто ищет в этом славы.
Не скажу, что мне совсем не страшно.
Тем не страшно, кто совсем «без башни».
Страшно в этом мире появиться,
чтоб потом бесследно раствориться.
Только я, наверно, зря про это.
Но ведь что-то будит до рассвета!
Не хвала, не деньги и не брань
меня будят в эдакую рань.
Я в своём дворце-полусарае
ранним утром белый лист мараю…
Я давлюсь стихами втихомолку.
Многие писали, а что толку?
Ведь не достучаться, не дозваться…
Нас давно никто не слышит, братцы!
Заперты давно сердца и души,
и ладонями зажаты уши.