Не ходи, Художник, белым садом,
Не тревожь полёта мотылька…
Ибо всё, что ты заденешь взглядом, —
Обратится в камень на века.
Не ходи, Поэт, путём терновым,
Прикажи, пусть Муза замолчит…
Ибо всё, что ты зацепишь словом,
Целый век потом — кровоточит...