Я на холме,
Лежу в медовых травах.
Пьянящий воздух пробую на вкус.
И счастлив тем, что слева, как и справа
На сотни верст страна с названьем Русь.
Пусть где-то там и синь небес погуще,
И запашистей яркие цветы -
Мне не прожить там,
В дивных райских кущах.
Я сгину там, средь чуждой красоты.
Я восхищусь морской ажурной пеной,
Я окунусь в провалы горной тьмы,
Воздам хвалу
И попрошу смиренно:
- Оставьте мне родимые холмы.
Пусть здешний вид обычный и неброский,
Пусть он палитрой яркой не кричит...
Оставьте мне дубравы и березки,
Да речку в нежном кружеве ракит.
Оставьте желтизну туманных склонов,
Стога в полях,
И журавлиный клин,
И золотой поток с сентябрьских кленов,
И огненные бусинки рябин.
Пусть здесь деньки не круглый год погожи,
Здесь в январе сбивает с ног пурга,
Но я прошу: пургу оставьте тоже,
И чистые, холодные снега.
Без них без всех я был бы духом беден,
Я ими жив,
И ими же храним.
И счастлив был бы, как никто на свете,
Узнав, что я вот так же нужен им.
Я на холме,
Лежу в медовых травах,
О смысле жизни думать не берусь,
И лишь шепчу: - Спасибо, Боже правый,
Что ты мне дал страну с названьем Русь