Моя душа тверда
как косточка в оливке,
но боль как резеда
не требуя поливки
бестрепетно растет
удобрена слезами
а осени костер
горит под небесами.
В осенних небесах,
как будто на весах
лежит луны коврига
В созвездии Креста
я боль свою издам
как вопль или книгу.