Потерялась в лесу,
где сквозь ветви
синеет свобода.
Ни синиц,
ни ворон,
ни ворот, за которыми дом.
Вместо птиц
в мои сети из слов
попадаются годы,
И с ладоней
клюют пастилу
под названьем «Потом».
Потому так непросто,
но воля
сильнее привычки,
Отпускаю ручных
и, боясь не дождаться весны,
Отыскав коробок
с уцелевшей нечаянно спичкой,
Я костер
разжигаю
под кронами стражей лесных.
Из потертых тетрадей
листы
под дождем междометий
Верной данью огню
выдираются –
лишь бы не гас.
Я сжигаю себя,
чтобы дымом
прорваться сквозь ветви,
И дышать над Землею
горчащим, но свежим
«Сейчас».