Проходит немного времени, наступает утро, восходящее солнце мягко касается лучами осенней меня…
Я сплетаю тонкими пальцами нить снов. Перебираю, наматываю в клубок, готовлю нереальную пряжу для эфемерных одежд.
Мое воображение рисует бальное платье, которое сошьет мне портниха - Судьба, из сотканного мною полотна.
Оно шелком будет струиться по моей фигуре, водопадом стекать и пениться в ногах, окрашиваться в тон солнечных лучей или лунного света, искриться моим настроением, играть темными нотами грусти, плескаться фалдами движений. В этом платье я войду в парадное твоей души и приглашу твое сердце на белый танец. Ах, да, у тебя нет сердца…
Нить рвется, я просыпаюсь…
На полу сброшено платье…
Я танцевала всю ночь, как принцесса из сказки о троллях…
Осталось найти стоптанную пару туфелек…
И вспомнить, что снилось на этот раз…
И кто кружил меня в вальсе до утра…
Танцы с призраками до добра не доводят…
Кофе…душ…мокрые волосы…фен… зеркало…одежда… я готова… день – ночь, что же все-таки реальность?