Вновь облетает календарь;
Его листки кружатся, жухнут…
Добавит нам хлопот январь
И искры прошлого потухнут:
На чердаке воспоминанья,
Как книги старые в пыли,
Дряхлеют встречи, расставанья…
Что там забытое вдали?
У впечатлений смутен облик -
Их яркость потеряла цвет
И старость, будто бы на коврик,
Глядит на брошенный портрет.
9.11.1995.