Когда посчитаешь ты скуку сестрой,
И любишь себя лишь в квартире пустой,
Забросишь дела, не идешь на свиданье,
Свету всему ты прошепчешь в прощанье:
Прости, что любила, в ответ ничего.
Прости, что ждала я чего-то ещё.
Прости, что от скуки сходила с ума.
Прости мне за всё. И прощай навсегда.
Ты выйдешь на улицу – дождь проливной.
Снова в квартиру – жарко и зной.
Звонит телефон? Нет, кажется снова.
Пусто в глазке нет жизни. Хреново.
Но сказкой покажется дождь проливной.
Возьмешь телефон не звонящий собой.
Считаешь ступеньки. Вдруг ты наверху.
Тяжело человеку быть одному.
Прости, что любила, в ответ ничего.
Прости, что ждала я чего-то ещё.
Прости, что от скуки сходила с ума.
Прости мне за всё. И прощай навсегда.
Тот шепот не слышен над шумной столицей.
Но нет на планете той больше девицы.
Кончились скука и слезы рекой.
Остался на крыше лишь утренний зной.
