Убиваю в себе поэта
Каждый суетный божий день –
Без дуэльного пистолета,
Без петли и вскрывания вен.
Просто тратишь себя на службу,
Чтоб иметь кое-что на жизнь.
Вроде, это кому-то нужно,
Вроде, это имеет смысл…
Так и маюсь, душой болея,
В суете рассыпая дни,
Прахом ямба, золой хорея
«Удобряя» мечты свои...
Ни в одной из церквей столицы
Не отпустят мне груз грехов,
Мне, несчастному самоубийце
Не рожденных своих стихов.