А где-то там, в затопленной печи
Шуршат дрова, огонь даёт тепло,
И молит мать родимая в ночи,
О том, чтобы сыночку повезло:
Чтоб пуля окаянная ушла
Чуть-чуть повыше милой головы,
Чтоб мина злая пролежала зря,
Не взорвалась, оставила в живых,
Чтобы душман в засаде в этот раз,
Чуть-чуть попозже на курок нажал…
«Ах, мой сыночек, горечь моих глаз,
Зачем так быстро рос ты и мужал?
Ах, мой сыночек, в мыслях долечу,
Укрою твою голову и грудь!
Ах, мой сыночек, я ли не кричу-
Ты не услышишь...
Как тебя вернуть?»
И стонет-стонет тихая душа,
И шепчет-шепчет слабые слова,
И ждёт, о сыне память вороша,
Забыв про печь, про щи, и про дела…
Какой был маленький, чудной, смешной,
И первый шаг его и слово: «На!»
Так возвратись- вернись, сыночек мой,
Зачем тебе далёкий тот Афган?
http://www.stihi.ru/2007/02/11-1620