В одном из углов проходного двора
Жил маленький чёрный квадрат.
На скошенных плитах, убитых до дыр
Цвёл мусор, и влага плыла
По каждому камню,
По жалким стенам, где надпись уже не кричит,
А тихо вздыхает. И букв островки
Не могут друг другу подать ни руки
И гулко шаги говорят.
Здесь воздух настоян кошачьей слюной,
Здесь сыро всегда
И особенно в зной
здесь чувствуют люди года. Но наш чёрный квадрат
Тут вырос
и вряд ли он был виноват
В потёках вчерашней мочи.
Он чувствовал только, что где-то вблизи,
А всё ж не допрыгнешь, кричи не кричи,
В углу, потонувшем в пыли и грязи,
Живёт его названный брат.
И был здесь квадратик, в который с утра
Прокрасться мог солнечный луч.
Там в камне испитом чернела нора,
И хилое дитятко возле ведра
Играло осколком стекла.
И был тот осколок прекрасно-колюч,
И холод был гулок,
И радуга туч
Заветом по ветру над домом плыла,
Роняя слезинки тепла.
И привкус золы, и полоска пчелы,
И чахлый зелёный росток,
И счастье, которому нету причин,
И небо, которому нет величин,
И в рыжих цветах водосток.