В поэзии – две темы,
но в дважды-два избиты:
общественность системы
и – чувства при корыте…
Ошибка взгреет шибко,
в ответе – хорда к холке –
в преемственности «Шипра»
к отвязности походки…
…Твой бледен одуванчик,
мой лёгкий спутник лета –
летящий с ветром мальчик…
Поэты – слуги ветра…
На золочёных склонах
твоих грядущих строчек –
испаханное лоно,
от местных – и до прочих…
Лети, крылом кудрявя
под звёздных капель градом…
Аэродромы яви
расскажут всё, что надо…
И голос лунной скрипки
скрипуч в телеге поздней…
Молчат мои улитки
о том, что финиш – в полдник…
О том, что в перламутре
скорлупок лёгких строчек –
гирлянда дней, зажмурясь
вползёт в косые ночи…
Где пёрышко – с нахлёстом
войдёт заточкой в кожу…
…Всё остальное – вёрсты,
которые – итожат…
…Весна кораблик пустит
блудливой крошкой в коржик.
Мы – выходцы из грусти,
как сайры в жести – схожи…
Мы гаснем в этой яме,
шлифуя с блеском рифмы…
За пиком Фудзиямы
кораблик влезет в рифы…
…В шагреневую кожу
сжимается полмира…
…Мы были так похожи
в непролитых
чернилах…