На полировке пальца след.
Короткий штрих средь вечной пыли.
Живут ли здесь? Когда тут были?
И у кого спросить ответ?
И тишина… но там, в углу,
Печально сгорбилась фигура…
Не Человек…карикатура…
Как разорвать молчанья мглу?
Но вот глаза…в них боль и крик…
Такие, что мороз по коже!
И понимаю я: О, Боже!
Он не ничтожен, он велик…
Не за себя те крик и боль.
Шагает выбранной дорогой.
Пусть говорят: «Живёт убого».
Его- совсем другая роль.
Душа ж болит лишь потому,
Что он, постигший озаренье,
В ответ имеет лишь презренье.
Идти же трудно одному.
Но он идёт. И хватит сил.
Что, пылен стол? Так то- пустое…
Его протрёт…но кто откроет
Всё то, что он уже открыл?!
14-15.02.07.