Собираю опавшие яблоки.
Сад чужой дышит словом чужим.
Светел день, лёгок труд. Скачут зяблики,
И у горла комок недвижим.
Плод запретный давно уж оборваный,
Остальным догнивать у корней.
Над цветистым ковром полусогнут я
Бесполезной работой своей.
Собираю опавшие яблоки.
И открытья теперь ни к чему,
Но они мне бросаются на руки,
Словно дети в сиротском дому.
Как их много, желающих радости,
Спелых, смелых, червивых, кривых,
С ветки спрыгнув, попадало в заросли,
Разбиваясь на кочках земных.
Мне их сваливать в яму положено,
Чтоб деревьям не стало беды.
И, похоже, судьбой предположено
Знать поболе, чем знали плоды:
Все здесь роздано, скрадено, продано,
Только яблоням то невдомёк.
И уходит под землю безропотно
Золотой опьяняющий сок.