Утро, солнце, полдень, вечер,
Ночь подкралась – и порог.
Что ты сделал, человече,
За такой короткий срок?
И мороз пройдет по коже,
И с колен взмолишься вдруг:
– Я не все содеял, Боже.
Дай же мне повторный круг.
Бог ответит,
Бог не шутит,
Будь ты праведник иль плут:
– Здесь, приятель, не компьютер,
Здесь повторно не живут.
Я бы мог твой час отсрочить,
Мне по силам сей каприз,
Только жил ты, брат, не очень,
Чтоб рассчитывать на приз.
Ты грешил, меня отринув,
Но грехи – не вся беда.
Погляди себе за спину:–
За тобою – пустота.
От рождения до тризны,
От пеленки до креста
Ты прошел по этой жизни,
Не оставив ни следа.
Чем свою ты тешил душу,
Что творил за годом год,
Сколько пил и сколько кушал –
Это все теперь не в счет?..
И воскликнешь ты:
– Всевышний!
Бог с тобой, но есть же след!
Как-никак – творил я вирши,
Как-никак, но я поэт.
Бог опять вздохнет, наверно,
И простит такую прыть,
Потому что милосердным
Он по штату должен быть.
И стремясь облегчить горе,
Скажет: – Ты уж извини…
Ты писал их, кто же спорит,
Только слабые они.
Оттого и вирши эти
От людей прошли вдали.
Ни зарубок, ни отметин
Сделать в душах не смогли.
И закончив речь, пожалуй,
По плечу плеснет рукой:
– Ты, поэт, давай без жалоб,
Не один ты здесь такой.
Утро, полдень, вечер минул.
Сколь осталось,
Четверть?
Треть? –
Не пора ль взглянуть за спину,
Чтоб пред Богом не краснеть.