Адрес этот нелепый
Вписан в клетки и линии
На стандартном конверте
Извещений почтовых.
Это низкое небо
Из той же кадушки ли,
Что у всех на планете?
И чего тут такого?
Тень совиной тоски
В сердце местного утра.
Лифта первого шелест –
Это, видно, собачник.
Не стучат башмаки –
Может в тапки обутый?
Лишь железные двери
Несмазанно плачут.
И фантазия спит
В серой ауре пыли,
Отмахнувшись рукою
От приступа страха.
И вокруг не глядит.
Там где бабочки были,
На линялых обоях
Только пятна Роршаха.
Никаких аллегорий.
Всё в кошмарном порядке.
Дом размеренно дышит
В люльке доброго рока.
Не хватает истории
В каменной кладке,
Нет мелодий застывших
Чем-то вроде барокко.
Нет старинных монет,
Что плывут сквозь века
В брюхе высохшей рыбы,
В учебник ныряя.
Ничего больше нет…
Только твердь из песка.
И бетонные глыбы.
И длинные сваи.
И, не искренне наш,
Ветер искрами мечется.
Фейерверки с войны
Или светского раута?
Этот первый этаж
Многоярусной свечки,
Триединое «мы»
Моего андеграунда
Ощущаю как Мир
На железобетоне,
За нехваткой слонов.
И не веря в иное:
Ни в модерн, ни в ампир,
Ни в цветы на балконе,
Стану сАмой основой
И культурного слоя.