падал вниз,
разом скис,
грусть - брысь,
рвусь ввысь...
теплый воск
зАлил стих,
жив Босх,
но стих.
Не упор-
ству-
я,
не на спор
жи-
вя,
а как-
то
так,
как тот
ду-
рак
в той сказ-
ке -
под нож,
но и ложь -
не
жизнь,
пере-
множь -
забла-
жишь...
пой-
мешь
тог-
да,
что
ложь -
прав-
да...